El colchón.

"Ninguno de los dos dijo nada tras bajar la cama plegable que estaba empotrada en el armario. Habían pasado ya varios días pero el olor aún era extraño: una mezcla de muerte y desinfectante. Nos quedamos mirando un rato la mancha de sangre que había tomado un untuoso color parduzco. Luego alguno habló primero y lo sacamos de allí como pudimos, la puerta parecía demasiado estrecha, y nosotros íbamos muy rígidos para no tener que mirar la mancha desde tan cerca, ojos y nariz casi tocando la espuma. Mientras bajábamos las escaleras bromeé con mi hermano pero los dos sabíamos que aquel era un trabajo sucio. Una vez en la calle lo dejamos apoyado contra el contenedor de basura de enfrente, asegurándonos de que no quedaba a la vista la mancha de sangre. Después nos dimos media vuelta para no volver a verlo jamás, acaso alguna vez desde el recuerdo. Nos sacudimos las manos y aquel día ya no volvimos a pensar en ese colchón sobre el que mi padre había partido hacia el más insólito lugar de todos."


Nacho Vegas, Política de hechos consumados.

(Josh Rouse - Saturday)